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Apocoloquintose & Co.
Bienvenue sur le blog culturel, antique, médiéval et philosophique Apocoloquintose and Co., lancé en l'an de grâce 2006. Vous y trouverez quelques uns de mes textes publiés dans la presse, quelques réflexions inédites, et tout un fatras philosophico théologico littéraire de bon goût.
F-X AJAVON
Jusqu'à preuve du contraire, je suis François-Xavier Ajavon, né en 1977.
Au-delà du blog, lisez mes publications dans les domaines de la philosophie et de la littérature.
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Dimanche 12 avril 2009
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15:58
Jusqu’en 2008 l’Islande était ce que l’on pourrait appeler une île. Avant la crise financière c’était un petit
pays de gens blonds, un peu rustres et autistes, dont la principale activité était, pour les hommes, d’aller chasser la nonchalante morue à la sueur de leur front, et pour les femmes d’attendre
au port le retour de leurs époux… scrutant l’horizon avec raideur et appréhension pour savoir qui de la morue ou de l’humain aura eu cette fois-ci le dessus.
L’Islandais était intéressant à observer : comme il habitait, avant 2008, dans ce que l’on pourrait appeler une île, toute entourée d’eau, et sans le moindre voisin de palier belliqueux ou ancestral ennemi limitrophe, il avait fière allure. Avant le choc financier de 2008 rien ne pouvait l’arracher à son assurance d’insouciant bouffeur de morue à la peau tannée par le soleil septentrional. Il passait ses journées à adorer des dieux nordiques étranges armés de marteaux et de tridents, à admirer les geysers du pays qui sont les trésors nationaux, à faire trempette dans des fjords glacés, et à raconter à ses enfants blonds des sagas littéraires âpres aux titres improbables (" Saga de Snorri le Godi ", " Saga de Njall le Brûlé ", " Saga d’Egill, fils de Grimr le chauve ", etc.)
A suivre.......
L’Islandais était intéressant à observer : comme il habitait, avant 2008, dans ce que l’on pourrait appeler une île, toute entourée d’eau, et sans le moindre voisin de palier belliqueux ou ancestral ennemi limitrophe, il avait fière allure. Avant le choc financier de 2008 rien ne pouvait l’arracher à son assurance d’insouciant bouffeur de morue à la peau tannée par le soleil septentrional. Il passait ses journées à adorer des dieux nordiques étranges armés de marteaux et de tridents, à admirer les geysers du pays qui sont les trésors nationaux, à faire trempette dans des fjords glacés, et à raconter à ses enfants blonds des sagas littéraires âpres aux titres improbables (" Saga de Snorri le Godi ", " Saga de Njall le Brûlé ", " Saga d’Egill, fils de Grimr le chauve ", etc.)
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